Hoy es el peor día. Bombardearon otra escuela. Los niños no están muertos. Los queman vivos. Muriendo. Criaturas. Lo siento, es gráfico. No creo que la gente entienda realmente lo mala que es la situación. Lo que vi allí fue tan indescriptible. Me di cuenta de que tenía que tomar fotografías, documentos y pequeños videos porque nadie lo creería si no lo hacía. Lo principal que hice allí fue la clasificación masiva y la evacuación de los heridos. Esto no es cuidados intensivos avanzados. Muchas veces nunca llegábamos allí. Cuanto más tiempo permanecía allí, más me daba cuenta de que mi papel no era el de ser médico. Se trataba de ser testigo. Creé un grupo de WhatsApp donde compartía pensamientos e historias casi como un diario o una entrada de diario. Actualización de pensamiento 14: Esto es peor de lo que podría haber imaginado. Metralla arrancada de la pared torácica de un bebé de un año y medio. Los guantes para cada mano amiga son un lujo. Hemostáticos esterilizados con alcohol y betadina, si tienes suerte. El Dr. Nabil y el Dr. Mohammed apenas han dormido en las últimas 48 horas. No tienen todas las herramientas necesarias. Sus blusas no son impermeables. Se corta la electricidad con regularidad, pero han trabajado duro, caso tras caso, y siguen avanzando. Se suponía que la capacidad del hospital era de 150 a 200 personas, y en este hospital había 700 pacientes. Anoche sufrí una fractura de cráneo por aplastamiento. Su padre me tocó el hombro varias veces y me preguntó qué pensaba. Este niño estaba sentado erguido, sin analgésicos, mientras le lavaban las heridas de metralla. Niño pequeño con lesión por explosión/traumatismo craneoencefálico. Sus posibilidades de supervivencia son escasas. Cada vez no creo que pueda empeorar, pero empeora. Hoy, Deir al Balah, la zona en la que me encuentro, fue bombardeada, lo que provocó un gran número de víctimas en el hospital. Levanté a una niña moribunda en mis brazos mientras me frustraba esperando una camilla y me di cuenta de que iba a morir en el suelo a mis pies. La niña, llamada Farrah, tenía 12 años, pero era aproximadamente del tamaño de mi hija de 10 años. Todavía puedo sentir sus brazos alrededor de mi cuello mientras escribo esto. Hubo algunos otros niños que murieron hoy. Uno en brazos de su padre. Éste es un padre limpiando a su hijo por última vez. Una madre sostiene los zapatos de su hijo. No sé si está vivo. No tenemos tiempo para pensar. Tenemos un número limitado de máquinas. Tenemos un límite de espacio. Solo tenemos un número limitado de compresas. No tengo suficiente sangre para colgarme para transfusiones de sangre. No tengo suficientes líquidos para elevar la presión arterial de esta persona. Y así, segundo a segundo, se tomaron decisiones e hicimos lo mejor que pudimos. El nombre de esta enfermera es Warda, que significa flor. Mi hombre Anas, siempre listo con nicotina. Alaa, enfermera de cuidados intensivos y jefa de la unidad de cuidados intensivos. Él entiende tal vez una cuarta parte de lo que digo y viceversa, pero lo amo. Todo proveedor de atención médica vive en dos mundos. Cada vez que llega una ambulancia, la primera pregunta que hace la gente es: «¿En qué barrio cayó la bomba?». ¿Es aquí donde estaba mi familia? » Veo las noticias. Gran explosión en una zona concurrida de Khan Younis. Va a estar animado. Una niña yace sobre una caja de cartón. Levanto la caja. Aquí es donde veo la herida penetrante en el pecho. Maldita sea, ella va a morir aquí mismo, en este lugar. Hoy he visto desarrollarse ante mis ojos en el transcurso de un día todo lo que había aprendido teóricamente sobre las víctimas de quemaduras durante mi formación y mis estudios. Nunca olvidaré esta imagen en toda mi vida: hermanos y hermanas.